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  • Ma principale thérapie : l'humour. Je pratique l'auto-dérision et je parle de tout et de rien. Je raconte des blagues, je partage de belles images. Beaucoup de gifs. Partiellement handicapée et insomniaque, mon PC est devenu une sorte de refuge.
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Published by dom - dans Humour
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commentaires

Quichottine 16/11/2017 10:31

Morte de rire. :)

laurencemdbourges 14/11/2017 20:28

bonsoir,c'est vrai que maintenant les sacs sont de plus rares mais marrante cette image,bonne soirée,bisous

Nell 14/11/2017 19:23

Celui-là ne doit pas souvent faire ses courses. J'espère que tu vas bien, Dom? Bisous du soir...N'oublie pas la tisane et tes pilules.

lemenuisiart 14/11/2017 19:17

Hé oui ! il faut prendre son sac

Gomez Victoria - Lynn 14/11/2017 19:08

lol voleur et pas écolo ^^ bisous

Bernieshoot 14/11/2017 18:15

encore un qui n'est pas au courant

tiot le mineur 14/11/2017 14:32

Salut,
C'est pour ça qu'il y a moins de hold'up, MDR
Bonne journée

trublion 14/11/2017 07:04

les hold-up aussi !
Bonne journée
Bisous

moqueplet 14/11/2017 07:01

un moment difficile quand on entame des travaux, mais quand tout est terminé, c'est le bonheur....ça fait du bien au moral aussi....je te souhaite une bien agréable journée

Françoise (Réunion) 14/11/2017 05:41

Bonjour ma douce amie Dom chérie
Trop bien la BD ah ah ah !!!!!! plus de sac plastique donc ouf pas de holp up MDR !!! Courage dans tes travaux ma douce amie et prends soin de toi. J’ai l’âme poétique ce jour et c’est avec ce beau poème que je viens te souhaiter une belle journée ensoleillée, car chez moi le temps est gris et humide, mais dame nature est ravie.
Je t’envoie une envolée de gros bisous d’amitié.

Vieux Jardins
Jules Breton
Qui n’aime ces jardins des humbles dont les haies
Sont de neige au printemps, puis s’empourprent de baies
Que visite le merle à l’arrière-saison ;
Où dort, couvert de mousse, un vieux pan de maison
Qu’une vigne gaîment couronne de sa frise,
Sous la fenêtre étroite et que le temps irise ;
Où des touffes de buis d’âge immémorial
Répandent leur parfum austère et cordial ;
Où la vieillesse rend les groseilliers avares ;
Jardinets mesurant à peine quelques ares,
Mais si pleins de verdeurs et de destructions
Qu’on y suivrait le fil des générations;
Où près du tronc caduc et pourri qu’un ver fouille,
Les cheveux allumés, l’enfant vermeil gazouille ;
Où vers le banc verdi les bons vieillards tremblants
Viennent, sur leur béquille appuyant leurs pas lents
Et gardant la gaîté, – car leur âme presbyte
Voit mieux les beaux lointains que la lumière habite, –
D’un regard déjà lourd de l’éternel sommeil,
Tout doucement sourire à leur dernier soleil ?