| A vous mes frères |
| A vous mes amies |
| C’est à vous que je dédie cette ode |
| L’ode des gens seuls |
| La ritournelle des gens qui n’ont pas d’amoureux |
| La rengaine des gens qui ne sont pas l’amour de quelqu’un |
| La mélopée de ces gens qui ont aimé |
| Et qui malgré eux ont perdu cet amour |
| Ces gens qui voudraient aimer |
| Qui ont peur de mal aimer ou de souffrir |
| Qui sourient à leur liberté |
| Mais pleurent leur solitude |
| Ces gens qui ont mal chaque fois |
| Qu’on fête les amoureux |
| Qu’on fête de façon démesurée et mercantile |
| Toutes ces fêtes qui devraient être |
| Une offrande, un sourire et de la joie |
| Ces gens transpercés par les noces d’or qu’ils n’auront plus |
| Ces gens qui à table font le nombre impair |
| Qui dans les voyages sont dérangeants |
| Gênent les couples établis et sûrs d’eux |
| Enfin quelquefois surtout en façade |
| Afin de masquer leur désastre affectif. |
| Sans doute sont ils des parias |
| Les restaurants ont des tables de deux |
| De quatre ou plus, jamais pour une personne. |
| Mais souvent leur douleur |
| N’est pas que d’être seuls |
| Leur chemin de vie est hanté |
| Par leurs pertes et leurs cassures |
| Par un passé qui fait encore mal |
| Et qui rend un futur aléatoire et angoissant. |
| Et pourtant ils écrivaient aussi des poèmes d’amour |
| Il ne leur reste plus que l’amour de la poésie. Franz Du Moulin |
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